А вот была история. Было это в начале нулевых. Попал я как-то в гости к Алексею . Случайно. За компанию) Не то чтобы мы не были знакомы, но дружбы не водили. И вот увидел я у него на стене картину маслом. На картине была Рыба. Она пленила мой взор, а потом и разум. И я уже стал искать оказии, что бы снова повстречать Её. И был не особо важен повод для визита, мне было важно увидеть её Глаз. Да, да. Он выражал всё. Всё несказанное, всё непонятое и всю печаль познанного.
И вот снова назначен визит. Я предвкушаю встречу. Мне кажется, в этот раз я и пойму ВСЁ.
- Алексей, а где Рыба?
- Картина, что ли?
- Да, именно! Где она?
- Подарил.
- Как подарил.... Как её можно было подарить...
- Ну захотел подарить и подарил. Какие проблемы.
Ну да, всё верно. Его картина. Возможно, была бы у него какая другая картина, может быть, он подарил бы её. Но Рыба была единственным маслом Алексея. Ничего другого на стенах не висело, ни пейзажика, ни натюрмортика завалящего.
Это была трагедия. Трагедия.
Шли годы. Я тосковал. Вам доводилось слыхать, что время лечит... Чушь! Я стал в ней нуждаться всё сильней. Спустя два десятка лет до меня дошло. Мне Рыбу никто не напишет.
А вот другая история. Было это в декабре 21го. Этой зимой. Пришёл я в гости к Соколику в Коробку . На Мастер Класс по маслу. Предновогодняя тематика.
- А обязательно писать снежный шар?
- Не) Что ты! Можешь писать что хочешь. Главное - хорошенько представить себе в голове. Чётко, в деталях.
Долго собираться с мыслями мне было ни к чему. И я написал Рыбу. Свою. Первую картину маслом.
